"Soy todo oídos": FRASES (DES)HECHAS

(By Matt Duffin)

acojonantemente orwelliano

YO, LECTOR

(Portada apócrifa)

Exquisita novela vampírica: LOS ANTICUARIOS, de Pablo De Santis. Sutil, sobria, serena.

¿Salto, ángel?

Cuando te apetezca, puedes asomarte allí: http://goo.gl/DbfJu

Adán y Eva revisitados: post 13 del 2012

(IMAGEN: MATTHEW QUICK)

Vaya icono incombustible el de aquel par de nudistas enmanzanados. Trending topic serpenteante y sempiterno que se reciclará hasta el hastío y muchísimo + allá...webever. A quien le apetezca revisitarlos en plan voyeur, únicamente tiene que "tocar" alguna de las cámaras del árbol orwelliano. Se trata de una expo-web en proceso.

poemas pictóricos

www.iconoreografia.blogspot.com

TENER OLFATO: frases (des)hechas

En tales fechas bisiestas hay que aprovechar para postear casi cualquier cosa...

el tal "SHAKESPEARE": aquel "negro" al revés

Delicioso film este ANONYMOUS, con guión de John Orloff y regia de Roland Emmerich, en torno a aquel "negro literario" al revés a quien se ha mentado "Shakespeare". ¿El dilema de ese "rey (tec)Lear" (sic), dices? Pues algo así como: ¿podría usted firmar con su nombre todo aquello que yo he escrito?

LA GIOCONDA DEL PRADO

GAFAPASTAS MORDAZ

spanglish dadá

post 413: JUNG, el gran JU(ru)NG(ador)

A propósito del film de Cronenberg, donde se exhibe un FREUD híper-autoritario y mezquino que se cabrea con Jung y viceversa. El personaje masoca de Keira-Ka me remite –perverso polimorfo que soy– a la Rampling de PORTERO DE NOCHE con Dark (sic) Bogarde.

iconofilia

Me encuentro releyendo y disfrutando ese homenaje al cine y al "expectador" (sic, sí: espectador con expectativas) que es la novela de José Carlos Somoza titulada LA VENTANA PINTADA.  Y caigo en cuenta yo en la obvia iconofilia de este autor español que ya se ha vuelto habitual en nuestra brevísima biblioteca familiar, donde destaca, muy especialmente, CLARA Y LA PENUMBRA. Nada menos, nada más.

POE+ de Edgar Allan para la Joplin en el natalicio de ambos

fe de er-rata: debía estar fechado jueves 19-enero-2012

NEOLOGISMOS 20i2

Aborti-off (sic): pontifica, políglota, el + pontífice.

Obsole(n)to: ¿casi clásico?

GOD= Good Old Darwin

DRAG-ON, entonces

Ahora mismo "añochecemos" (sic). A partir del 23 "dragoneamos" (sic), vamos...

SONRISA INFLAMABLE VERSUS SAN JORGE: quien ríe de último, quema mejor

UN DÍA DE BODA APOCALÍPTICO

Hay preseas que son una revancha, una reivindación, como la recién otorgada por la Academia Europea de Cine, en Berlín, al incordiador Lars von Trier, merced a su MELANCHOLIA. Film tremendo que me remite directamente a UN DÍA DE BODA, de Robert Altman, estrenado en 1978, con un casting que entremezclaba a Geraldine Chaplin con Desi Arnaz. En ambos "mundos" impera la desfachatez gratificante de Lars Altman & Robert von Trier, quienes bien merecen un nano-ciclo con este par de films distanciados -y validados- por + de tres décadas. Agrada que jode, además, rescatar, en la boda más reciente, al "Winston Smith" que se bebe "la mirada de la novia y se bebe la vida (...) porque no hay que dejar que el camello de la tristeza pase por el ojo de nuestros corazones" (según el apocalipsis de Víctor Valera Mora). Ah, men (sic).

FELIZ VANIDAD (sic)

FRASES (DES)HECHAS: v(i)olar la imaginación

El otro yo del Dr. Niles Crane

Dr. NILES CRANE

Un ignoto Nick Tomnay escribe y dirige esta gozada de film noir que no es lo que parece. THE PERFECT HOST, protagonizado por el versátil y entrañable David HYDE Pierce, nacido el mismo año que yo. Se trata, grosso modo, de una ópera bufAlucinógena que contempla en su banda sonora a Verdi y Grieg. Me salió casi un tweet de cine.

Cheers !

MIDNIGHT IN PARIS: Cenicienta 2.0

BAT-DALÍ

Woody, el personaje de la camisa de cuadros, ya ha "homenajeado", por ejemplo, a Bergman. Y no sé yo si intenta ahora replicar al Fellini + rocambolesco, aunque en un París de postales turísticas. Uno de los mayores logros de míster Allen ha sido convencer a los famosos a currar en sus films casi sin cobrar y, de hecho, prácticamente ansiosos por poder "figurar" en la filmografía woodyallenesca. Debo confesar que hacía varios años ya que no me asomaba yo a "su" cinematografía, así que decidí curiosear en MIDNIGHT IN PARIS, vía web, en el confort de mi laptop. Y me he topado con una verbena full tópicos que ¿recrea, parodia, gag-ea, bufea? al bravatas Hemingway en el euro-zoo de Gertrude Stein, donde resulta ser que Cenicienta is an "american writer" que se pasea por un parque temático euro-allen. 

ELOGIO DE HANEKE: la cámara-narrador

MICHAEL HANEKE

Me refiero aquí a CODE INCONU, film feroz, coral, de adictiva narrativa-interruptus. Haneke no trampea, él apenas hace "fade to black" y nos empuja al "párrafo" siguiente. Es Europa y la inmigración y los déficits y la sobredosis de exasperación, ¿qué te esperas? No hay complacencias ni banditas sonoras edulcoradas ni efecticos especiales sino un casting cabal con uno que otro rostro reconocible. ¿El anatema? Aquí tampoco hay salarios "availables". Pan(acea) cero, eso sí, con full secuelas. Todo ello me remite, caprichosamente (¡vaya sinapsis puñetera!) al gringoche Franzen y su "material tóxico" cuyos destinatarios son "quienes NO encajan". Neuronas y cojones que yo digo.

post 400: REBELION DE LAS ESTATUAS

No es el 666, aunque sí el 444 de Caracas: finalmente, se han rebelado las estatuas. Leones pétreos devoran a miles de caraqueños desprevenidos que apenas custodiaban sus blackberries. Las 3 Gracias corretean desnudas por la calle Codazzi. Yo, voyeur, voy a por mi cámara.

ELOGIO DE SAN AGUSTIN

Yo, híper-subjetivo que soy,  lo acuso de pre-whitmaniano, antologizándolo y descontextualizándolo en formato de twitteratura, aunque sin la camisa de fuerza de los 140 caracteres. Allí se puede accceder a sus MENSAJES DE TEXTO inmemoriales, preclaros, urticantes: http://smsdesanagustin.tumblr.com

ELOGIO DE LA RU(T)INA

ELOGIO DE REMBRANDT

Era la pintura un arte histriónico. Y al buen Rembrandt le aterraba extraviar su visión, aunque lo que perdió fue su albedrío financiero. Hipotecado, embargado, desposeído, expropiado hasta de sus propios lienzos, de sus santos óleos. Después, resultó híper-expuesto, replicado, massculturizado, franquiciado, versioputeado, digitalizado, pixelado, photoshopeado, adobeilustrado, freehandeado, interneteado, versioputeado (no hay derechos, Rembrandt). El regista galés Peter Greenaway nos da su versión singularísima del "making of" de la Ronda Nocturna en un film ambicioso, extenso y exquisito que amerita pausas diversas. Tengo yo una cita pendiente en el Rijksmuseum.

MARIA LARSSON: elogio de la fotografía

GEORGE EASTMAN (1932)

Este post brevísimo va de esos primos carnales (e incestuosos, exhibicionistas, voyeurs, obscenos, lúcidos, lúdicos, luminosos) que son el cine y la fotografía: él y ella; adanes y evas iconográficos que se entrelazan y preservan memorias atávicas propias y ajenas. Me refiero a un delicioso film sueco by Jan Troell, estrenado en 2008: MARÍA LARSSON, al que se le apostilló un sub-título plañidero. Lo que yo espectador rescato de allí es su sobria apología a la fotografía, ese "arte" (¿técnica, disciplina, herramienta?) que nos permite y enseña a mirar, re-mirar, re-ver (hermoso palíndromo), re-encuadrar, ficcionar, intervenir, etcétera. Yo le estoy particularmente agradecido a aquel gringoche mentado GEORGE EASTMAN, este "hombre del este", que, en un acertadísimo y visionario alarde pre-digital, mass-ificó (sic) la fotografía, catapultándola  como arte colectivo y aglutinador. Hoy, todos fotografiamos miles de millones de imágenes que retratan nuestro entorno cartográfico y humano, cualesquiera que éste sea, merced a los buenos oficios de míster Eastman, sin desmerecer, qué va, a ninguno de sus imprescindibles predecesores cautivados por la imagen y la cultura visual que nos seduce desde siempre. Thank you, George y tack, Jan Troell y merci beaucoup a los hermanos Lumiere.

(aluci)NACIÓN: postcard apócrifa u onírica

ELOGIO DEL DESPARPAJO

ANTONIO OREJUDO

De mi madre madrileña (nacida en el palíndromo de la calle LA SAL), heredé yo la nacionalidad española, linkeada, también, a mi hija (hay aquí par de votos para el 20-N, ¿eh?). Y el caso es que, yo lector, me encuentro tremendamente cómodo con esa narrativa "de andar por casa" que ejercen, cada uno a su modo, Juan José Millás, Felipe Benítez Reyes y (asomado a la ventana de la foto), Antonio Orejudo, autor de la novela UN MOMENTO DE DESCANSO, que me acabo de despachar en un par de noches de lectura. Hay, en estos tres españoles, un desparpajo, una ironía y una fluidez que me enganchan al disfrute y la hilaridad de sus ficciones. Apelando al reduccionismo + prosaico, me encanta la naturalidad tan ¿castiza? de llamar coño al coño y culo al culo, sin eufemismos estrábicos. Ya iré desgranando yo en posteriores posts -y otros blogs de mi incumbencia- epígrafes que descontextualizo  y manipulo con avidez y alevosía. Verbigracia: "el porno me recuerda a la crítica literaria".

ELOGIO DE LA eñe

ELOGIO DEL ANTIHÉROE

PAUL GIAMMATI

El tópico del anti-héroe no es nada nuevo en mis textos. Incluso pudiese ser una predilección recalcitrante. Y este cuarentón gringoche mentado Paul Giamatti encarna con perfecta credibilidad tal arquetipo. Un par de films donde trabaja me vienen, con inmediatez, a la memoria: SIDEWAYS y el + reciente WIN WIN. Cabe destacar la variedad de registros de "anti-héroe" (en sus sinónimos de outsider y borderline o gafapastas) que este actor despliega sin encasillarse en el "casting" (incluso ha hecho de villano en alguna peli, sin desmerecer para nada el cotarro). Ignoro si Giamatti es un tío muy hábil o se deja asesorar auspiciosamente en la elección de roles. Confieso yo que estuve tentado a titular con grandilocuencia este post: FUNERAL DEL AMERICAN HEROE, así en Zpanglish, aunque terminó por antojárseme gratuito y astracánico. Lo que no he podido evitar es deconstruir el título CAPITAN AMERICA y metamorfosearlo en CAPITAN MARICA-E, versión electro-drag-comic-porno-soft-lentejas fashion.

NARRATIVA INTERRUPTUS

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BERGMAN SIN BERGMAN: OFFRET

ERLAND JOSEPHSON

Acabo de ver, vía web, el último film del regista Andrei Tarkovski y el número 21 del mayúsculo intérprete que es Erland Josephson, a quien he admirado con vehemencia particular en su papel del Nietzsche que genitalizaba a la estupenda Dominique Sandá, comandado por Liliana Cavani en 1977. Nunca menos en ESCENAS DE LA VIDA CONYUGAL, coprotagonizando con Liv Ullman, dirigido por Ingmar Bergman himself. En 1986, Erland (lo miento yo así, como si fuese un amigo) emprende este tremendismo tarkovskiano que es OFFRET (yo lo traduciría, libérrimamente, OFRENDA y no SACRIFICIO), una exquisitez cinematográfica algo indigesta, sí, espesa, extensa, lenta, con una puesta en escena híper-teatral pronunciada en ese murmullo que enfatiza las sílabas iniciales con entrañable sonoridad sueca. Para completar el encuadre bergmaniano, deseo advertir que el mismísimo Sven Nykvist es el director de fotografía y Daniel Bergman, filio de Ingmar, asiste en la dirección. Una tal chica "Von Sydow" hace de scriptgirl, pero ya no me atrevo yo a especular que sea familia del good old Max que tantos films ha protagonizado (supera la centena, a partir de 1949), así en Suecia como en Hollywood, versus la treintena de películas que Erland ha hecho en 6 décadas de oficio.

plantígrados

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http://plantigrados.tumblr.com

CHARLES MANSON CREOLE

Sobrevive, contemplativo, ante las rejas de los co-propietarios caraqueños con sobredosis de prisión domiciliaria. Este Carlitos Manson criollo comulga en la secta satánica del excremento del diablo con el que nos anatemizó -lúcida y luciferinamente- Pérez Alfonzo, exento, eso sí,  de blondas musas fatales al estilo Sharon Tate, cuya hemorrágica tragedia catapultó al famoseo perverso al viudo  Roman Polanski. (FOTO: JAVIER MIRANDA-LUQUE. ©2011)

Mensaje de voz. Treinta de julio. Cuatro treinta y cinco pe-eme: GOLPES DE PIANO

"Idea inicial para la campaña de sensibilización hacia la fauna. Demandan algo impactante. Llamativo. Que involucre al espectador. Competimos con las agencias más grandes. Televisión nacional y canales de cable. Tres minutos de duración en horario estelar. A ver. Me planteo un estilo visual tipo documental de National Geographic o Discovery Channel, mezclado con la inmediatez de CNN. Quiero la veracidad y dureza del video digital. Una cámara estable (steady cam) que se permite movimientos audaces, envolventes. Nada de filtros ni alteración de los colores o la imagen. Música de Philliph Glass. Sus Glassworks o Piano Solos. Sucesión de escenas de parto vertical, en el agua, full placidez y sin los traumatismos propios de una clínica convencional. Están ambos padres brindándole la bienvenida al hijo. Luces tenues, pero se aprecia todo con absoluta nitidez. Sonríen al neonato que emerge del agua. Un punteo de guitarra eléctrica comienza a disonar. La pareja, emocionada, se besa. Las baquetas del baterista marcan un ritmo in crescendo que manda a la mierda el pianito dulzón. Explota la banda Torture con su helly metal. En sincronía, irrumpe en la sala de partos un comando de guerrilla urbana que arranca del seno materno al baby que llora desconsolado. El padre se enfrenta y es ametrallado. Cae al agua tiñéndola con su sangre. Zoom in violento a close-up cerrado sobre el rostro desencajado de la madre. Su boca deformada por un rictus emite un alarido que se confunde con la voz sobresaturada de agudos del cantante. Zoom in extremo se introduce en la boca abierta, desgarrada, de la madre. Match dissolve a boca abierta del niño llorando. Desnudo, tiritando de frío, le tatúan sobre su piel, con láser, un código de barras. Lo pesan, miden y clasifican. Fade out de sonido hasta el silencio absoluto. Por efecto de time lapse, vemos cómo el niño crece y se desarrolla. El silencio imperante nos permite apreciar, magnificados, sonidos que normalmente pasan desapercibidos dentro de la cotidianidad. Sus uñas rascando el cuero cabelludo. El roce de sus dedos contra una superficie sucia y áspera. Unos pies arrastrándose con movimientos erráticos. Sonido ambiente urbano. Relojes despertadores. Repiques de teléfonos. Cornetas de automóviles y motores. Radios portátiles. Taladros neumáticos. Sirenas policiales y alarmas de incendio. Tumulto de voces. Licuadoras despedazando alimentos. Secadores de cabello. Un jet despegando. Un frenazo desgarrado. Camiones recolectores de basura. Vidrios fragmentándose. Cual metrónomo desquiciado, el traquetear de los vagones del Metro. Simultáneamente, disolvencias sucesivas van abriendo encuadre hasta un plano general de una jaula de zoológico donde conviven hacinadas, desnudas, varias parejas humanas. Reconocemos, en un hombre de mirada dura, al bebé plagiado. Percusión étnica y golpes de piano a la usanza de Michel Camilo. Contrapunteo inquietante de silencios breves y los acordes indicados. El tempo varía sin patrones predecibles. La mujer del protagonista está a punto de parir. Rompe fuentes. Solidaridad innata, es auxiliada por sus congéneres. Nace el bebé. Respira con urgencia. Llora. Un pequeño ejército golpea los barrotes de la jaula. Silencio musical y sonido ambiente. Ambos progenitores construyen con sus cuerpos una muralla alrededor del niño. Los demás se repliegan. Los bastones eléctricos reducen cualquier resistencia. La banda sonora reproduce desde ahora un ruido sordo de televisión sin señal. Se reiteran las imágenes de clasificación y marcaje del recién nacido. Tilt up de cámara descubre decenas de jaulas similares. Travelling a nivel de cubículos poblados por primates, osos, tucanes, seres humanos. Todas las celdas repiten la misma leyenda identificativa de los especimenes que contienen: Animales Tristísimos. Sobreimposición de miradas apagadas. Mix de lamentos bestiales con voces infantiles y adultas, masculinas y femeninas, repitiendo “tristísimos, tristísimos, tristísimos”. Cámara se incrusta contra el barrote oxidado de una jaula. Fade to black. Golpe final de piano clásico con reverberancia de pedal". ACCEDE AL TEXTO NARRATIVO COMPLETO PULSANDO AQUÍ.

NARRATIVA SÍSMICA: Caracas 1967

"Yo, que soy tan olvidadizo para las fechas y siempre se me confunden, recuerdo perfectamente el 29 de julio de 1967 –en plena celebración de la Caracas Cuatricentenaria con Raúl Leoni de Presidente y su “doña Menca” enseñoreando la Fundación Del Niño– cuando el apartamentico de la avenida Baralt comenzó a bailar con el Avila, pegándosele demasiado el uno a la otra. Mis 21 años cumplidos no me salvaron del vértigo coreográfico que se debatía entre el bolero y la conga. La panorámica desde el piso diez exacerbaba el mareo musicalizado por agudos alaridos de mi madre.

Un año después, a sus tiernísimos 17, la venezolanita/checo/peruana Betty Pokk se coronaba Misseszuela. Niña prodigio que alternaba su bachillerato en colegio de monjas con clases de pintura al óleo y un repertorio pianístico en el que Mozart y Beethoven se peleaban entre ellos por ser “tocados”, acariciados por loliáceas yemitas dactilares decoradas con divinos diseños espirales apuntando, indicativamente, a Nabokov, recalcitrante ruso rojo sangre inundando los cuerpos esponjosos del miembro. ¿Quién se lo mete a la chica del diecisiete, quien se lo saca tocándose las maracas? canta Raquelita Ibáñez en las radioemisoras nacionales, sonriéndole –hencías hiperbólicas– al “Pollo” Aponte, compositor cotizado en pretérito". ACCEDE AL TEXTO COMPLETO PULSANDO AQUÍ.

FOTO-BLOGTOY DEDICADO A CARACAS

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Mensaje de voz. Veintiuno de julio. Tres cuarenta y cuatro a-eme: GOLPES DE PIANO

"El gobernador me aprueba las campañas en el bar. Con la percepción alterada por ½ botella de escocés 18 años. Sin verlas. Mis discursos los estrena en público. Confía demasiado o es imbécil. Afecto a los juegos malabares. Gallinita ciega apostando al éxito". ACCEDE AL TEXTO NARRATIVO COMPLETO PULSANDO AQUÍ.

Mensaje de voz. Diecinueve de julio. Tres cero siete pe-eme: GOLPES DE PIANO

"Este es un negocio de charlatanes profesionales. De egos infla(ma)dos que no aceptan verse reducidos a ser lo que son: ven-de-do-res. A distancia, pero vendedores al fin. De aire, éter, fachadas, escenografías. En todo caso, somos manipuladores de percepciones. Pero no artistas como tantos se creen. Con los cargos que ostentan en sus tarjetas de presentación. Director de Arte. Director Creativo. Asesor de Imagen. Brand Manager. Consultor Corporativo. We(b) go togheter y todos spanglish spoken. Do you web? Yes, I web do. Web Master. Web Designer. Web pajúos. Web loosers. Webignorantes. Web-one-s. Yo también weboneo que jode. Do you ch@t? Yes, yo ch@to ch@teo con la chat@rra de tuputamadre.com" ACCEDE AL TEXTO NARRATIVO COMPLETO PULSANDO AQUÍ.

miércoles y 13: + NARRATIVA CARAQUEÑA

El Metro colapsó pero no para nosotros. Mi familia vive de sus bolsillos desde que se aperturó en 1983. Cuando nos copeyanizaba el gordo Campins. Luis Herrera traga esto. Mismo año de la inauguración del Teresa Carreño. Y el viernes negro, un 18 de febrero, donde el bolívar empezó a valer menos. Te saco los números: trescientos por ciento. De la devaluación ya nadie se da cuenta. Empepadita por el petróleo, aterrizó cual musiúa impertinente. Se nacionalizó disfrazada de hidrocarburo. Vive invisible entre nosotros. Devaluados estamos todos. Mirando al piso por si se cae el cielo. Para desvalijarlo y revenderlo. Amarga será tu madre.

Aquí abajo, hace siglos que la gente dejó de ser buena conducta. Antes hablaban pasito, no corrían ni empujaban, guardaban la basura en sus bolsillos. A lo mejor piensan que, bajo tierra, dios no puede verlos. ¿Será por eso que se muere tanta gente? ¿Para dejar de ser espiados hasta en el recreo? Porque me imagino que dios no entra al baño. Táima, pues, diosito, mira que tengo retortijones. Así que coge consejo y quédate en la puerta, oliendo pa’ otro lado.

Aquí abajo, la estación más dura es Capitolio. Al túnel de interconexión lo llamamos el maratón. Los varones de mi familia arrebatan y vuelan. Es una carrera de relevo donde se pasan propiedades ajenas. De mano en mano y bajo la falda de la prima Doris. Alcancía gorda como carpa de circo. Prefiero Palo Verde en horas pico. Confundiéndome entre pasajeros que salen pisoteando la raya amarilla y “entren que caben cien”, cantaba Héctor Lavoe, “cincuenta parao(sic), 50 de pie; oye, Ruperto, que paren la puerta; oye, que caben, que caben bien”.

Aquí abajo, la música es pésima. Diyéis demodados demonizan el ritmo. Degeneran el techno. Hip hop exento del bass cardíaco que incendiaba las noches del cerro. Y Caracas a sus pies. Perra dormida. Huesuda. Pero sin amo.

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CARACAS 444: Deseo feroz. Leona fugaz. Aún te pertenezco.

Piso Caracas y se me agolpan alrededor todos los sonidos, todos los sabores, todas las imágenes, saturándome. Poliedro; teleférico; Montalbán; los tacos de pollo, queso y guacamoles del taquero de Santa Paula a quien perseguimos por la zona industrial de Los Ruices hasta que compró su local en el centro comercial Santa Sofía; autocines del Cafetal; la vuelta en redondo a Caracas por la Cota Mil, la autopista del este, avenida Bolívar, la Crema Paraíso de San Bernardino y de nuevo la Cota; con la banda sonora permanente de Radiodifusora Venezuela, YVKC, a-eme siete noventa, la alternativa.

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SINDROME SHELDON

Política / Políticos: LIES O' CLOCK

CAJA TORÁCICA: narrativa

Hoy amanecí con hartas ganas de publicar. Y opté por este añejo relato escrito en 2004. Se puede acceder al texto completo pulsando AQUÍ.

EL CORAZÓN ES UNA MALA METÁFORA

Accede al portal narrativo pulsando AQUÍ.

TE(A)CH

¿musa?